Ulrich Schacht erzählt fesselnd über Menschen, die aus der Norm fallen, über Verletzungen, die nicht nur aus Erfahrungen, sondern auch aus deren Vergessen herrühren. Er konfrontiert uns mit Personen, die mit lakonischer Komik ihre Geschichte erzählen – die dann Teil einer neu entdeckten gemeinsamen Geschichte wird.

Ulrich Schacht wurde im Frauengefängnis Hoheneck, wo seine Mutter inhaftiert war, geboren und wuchs in Wismar auf. Nach Handwerkslehre und Sonderreifeprüfung studierte er in Rostock und Erfurt evangelische Theologie. 1973 wurde er in der DDR wegen »staatsfeindlicher Hetze« zu sieben Jahren Freiheitsentzug verurteilt, 1976 in die Bundesrepublik Deutschland entlassen. Er studierte anschließend Politische Wissenschaften und Philosophie in Hamburg und arbeitete als Feuilletonredakteur und Chefreporter für Kultur der Zeitungen »Die Welt« und »Welt am Sonntag« sowie als Autor diverser Periodika. Er lebt heute als freier Autor in Schweden.

In einem der Schaufenster stand ein Puppenpaar mit Kind in Sommerkleidung auf fotografiertem Straßenpflaster, alle trugen Mainelken an den leichten Mänteln. Nur dem Puppenkind hatten die Dekorateure zusätzlich ein Papierfähnchen in die steife Hand gesteckt. Morgen abend, wußte der Junge, würde es hier aussehen wie am Neujahrsmorgen: Papierfetzen, zerdrückte Straßenkörbe, breitgetretene Kunstblumen und Girlandenstücke, zerknickte Friedenstauben aus Pappe, Erbrochenes, Flaschenscherben. Ein süßlicher Geruch würde in den Straßen hängen, und aus den Sälen der Restaurants würde laute Musik und das Gröhlen der Betrunkenen dröhnen. Eine Landschaft aus Pauken, Trompeten und Ordensblech, aus flatternden Fahnen, gebügelten Hosen, glänzenden Stiefeln, fröhlichen Kindern, aus Schnappschüssen, Karabinerhaken und eiserner Feigheit.
Als sie zurückgingen, sangen sie ein anderes Lied: BRÜDER, ZUR SONNE, ZUR FREIHEIT! Und während sie gerade zum Lichte emporstiegen, geriet ihnen am Ende der Straße ein einsames Paar in den Blick. Was die wohl denken?, dachte der Junge und sang mit jedem Schritt, den die Fremden näherkamen, leiser. Aber nicht lange, dann drehte der Schieler sich um und fragte: Warum singst du nicht mehr? Ich sing doch, sagte der Junge. Du hast Angst, sagte der Schieler, weil die da kommen. Quatsch, sagte der Junge, geh weiter! Sie waren inzwischen fast auf gleicher Höhe mit den Fremden, als der Mann ihnen zurief:
Ihr übt wohl schon, was?! Tun wir, sagte der Schieler und sang ungerührt weiter. Der Mann und die Frau fingen zu lachen an, gleichzeitig und schrill, und dann hörte der Junge, wie die Frau sagte: In dem Alter, Erwin, darf man das noch. Und wieder lachten sie, wenn auch schon weiter entfernt, und der Schieler sang lauter denn je: Ewig der Sklaverei ein Ende!, als dem Jungen auf einmal die Verse in der Kehle stecken blieben, weil er seitlich, von rechts etwas auf sich zuschießen sah, etwas Großes, eine Gestalt: Zuerst bloß als Schatten, aber dann fiel eine Hand auf seine schmächtige Schulter und über sich hörte er eine Stimme, die Halt! schrie und das Wort wie einen Betonklotz vor seine Füße stürzen ließ, so daß er stehenbleiben mußte und keinen Schritt mehr weiter konnte. Dann fuhr eine andere Hand vor sein Gesicht, öffnete sich und gab seinen Augen eine kleine, aufgeklappte Samtschatulle preis, in der ein münzenartiges Metallstück lag, dessen Prägung der Junge aber nicht erkennen konnte, weil die Hand die Schatulle schon wieder zuklappte und sich zurückzog, um erneut vorzustoßen: dem Schieler in den Hemdkragen. Die Fahnen runter, und her damit!