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KACHI A. OZUMBA |
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| : Leseprobe : Autorin/Autor : Pressestimmen : Vorschau / Neue Bücher : Zurück |
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| 260 Seiten gebunden mit Schutzumschlag € 18,80 (D) / CHF 33,90 ISBN 978-3-88747-243-6 |
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Leseprobe Neben mir, in der Schlange, stand eine Frau mit blauangelaufenen Lippen. Sie hatte natürlich noch nie von mir gehört; aber plötzlich kam sie aus dieser Trance, in die wir alle gefallen waren, heraus und flüsterte in mein Ohr (alle sprachen dort nur im Flüsterton): »Kannst du das hier beschreiben?« Und ich sagte: »Ja, das kann ich.« Und dann huschte so etwas wie der Schatten eines Lächelns über das, was einmal ihr Gesicht war. Anna Achmatowa, Requiem Der Polizist wies mit dem Gewehr, das von seiner Schulter baumelte, die Richtung. »Hier lang, mister man.« Zuba betrat einen halbdunklen Gang. Seine Schritte hallten auf dem aufgeplatzten Betonboden, der mit zertrümmerten Resten eines Besenstiels bedeckt war. Die gelben Wände waren ebenso von Flecken übersät wie die Albino-Haut des Polizisten. Ein beißender Geruch, eine Mischung aus kaltem Schweiß, Urin, Verfaultem und Trostlosigkeit hing in der Luft. »Du glaubst, Sohn von reichem Mann braucht nicht in Zelle?«, schrie der Polizist hinter ihm. Die Worte trafen ihn nicht, jetzt nicht mehr. Jede Menge Beschimpfungen waren während des Verhörs auf Zuba eingeprasselt, und er hatte sich mittlerweile daran gewöhnt. Mit leerem Blick ging er den Gang entlang. Ike folgte ihm, das Gesicht starr vor Zorn. Die Handfläche des Vernehmers zeichnete sich immer noch auf seiner Wange ab. Der Gestank steigerte sich, als sie an den verrosteten und verdreckten Gitterstäben einer Tür vorbeigingen. Dahinter Männer mit nacktem Oberkörper, die im Halbdunkel auf dem Fußboden kauerten. Das Wort new man ging plötzlich um; geflüstert, wiederholt, von Mund zu Mund. Körper begannen sich in der Zelle zu regen. »Idem, sie sagen, du haben Platz für die zwei in deine Zelle«, sagte der Albino, als sie das Büro am Ende des Korridors erreichten. Er legte dem pausbäckigen Mann in Polizeiuniform ein weißes Stück Papier auf den Tresen. Dann studierte er an der Wand einen Kalender mit Fotos farbenfroh gekleideter Frauen: NIGERIAN POLICE WIVES ASSOCIATION 2000. Der die Nase reizende Duft einer Moskito-Spule kämpfte mit dem Gestank, der vom Korridor hereindrang. Idem beugte sich über das Papier. »Hmmmmh, Gewaltandrohung und Diebstahl.« Er blickte hoch und warf einen kurzen Blick in Ikes glühende Augen. Dann musterte er Zubas sanfte Gesichtszüge, seine Augen, die ihn aus einer schwindelerregenden Distanz anzustarren schienen, und senkte seinen Blick auf den goldenen Manschettenknopf, der ihm über der gepflegten Hand, die Zuba auf den Tresen gestützt hatte, entgegenblitzte. »Ausziehen, ausziehen«, bellte er. »Oder willst du in Zelle gehen mit oberfeinem Anzug? Geld und Wertsachen gibst du auch ab.« Seine Worte mussten bis ans Ende des Korridors gedrungen sein. Sofort wurden aus der Zelle Rufe laut: »Wenn ihr Kerle euch hierein traut ohne eure cell-sho, dann verprügeln wir euch, bis ihr nicht mal mehr die Namen eurer Mütter kennt.« »Denkt auf jeden Fall an eure cell-sho, sonst stopfen wir euren Kopf in den Scheißeimer.« |
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Pressestimmen NÜRNBERGER ZEITUNG, 7.7.2010 Hoffnungslos ausgeliefert Afrika erzählt: «Der Schatten eines Lächelns». Von Florian Kaiser Der momentane Trubel um die Fußball-WM hat erfreuliche Nebenwirkungen: Stärker denn je gerät Afrika auch kulturell ins Blickfeld, etwa mit seiner Literatur. Gelegenheit für spannende Entdeckungen. Hier entlang, mister man.« So wie der Polizist mit dem Gewehr auf der Schulter Zuba in die Zelle schiebt, so unsanft führt der Autor Kachi Ozumba seine Leser in den Dschungel der nigerianischen Justiz hinein, tief in ein schwüles Geflecht aus Korruption und Willkür, Religion und Ethnizität, Naivität und Verrat. Das für Westafrika so typische »Broken English«, stimmig ins Deutsche übertragen, die Schilderung der Zustände in den überfüllten Gefängnissen, die sich niemand ausdenken kann, der nicht drinnen war, die Andeutungen, Anmaßungen und Aneignungen selbst der kleinsten Rädchen im System – kaum jemand kann das alles so scharf, so packend und auch so amüsant wiedergeben wie Ozumba (in der Übersetzung von Rainer Nitsche). In seinem ersten Roman »Der Schatten eines Lächelns« zeichnet der inzwischen in Großbritannien lebende Journalist Kachi Ozumba den Weg des jungen Zuba nach – begütert, gebildet, strebsam. Ohne eigenes Verschulden gerät er in die so langsamen wie gnadenlosen Mühlen der nigerianischen Justiz. Zubas Vater, einst als Regierungsmitglied zu Reichtum gekommen, hat eine Privatschule gegründet, die Zuba nach dessen Schlaganfall kommissarisch führt, nach bestem Wissen und Gewissen. Und sein Gewissen soll Zubas fast seinen Kopf kosten. Denn als er die betrügerische Direktorin feuert, zeigt ihn diese wegen eines angeblichen Überfalls an. Und Zuba, behütet und naiv, glaubt tatsächlich an Gesetz und Gerechtigkeit. Viel hellsichtiger ist da seine Schwester: »Das ist nicht die Frage von richtig oder falsch. Es geht darum, ob du deinen Kopf rettest.« Auf dem Weg von der Freiheit durch die Untersuchungshaft ins Strafgefängnis – vom Autor Außenwelt, Zwischenwelt und Innenwelt getauft – verliert der gute Zuba seinen Glauben kaum, kämpft für sein Recht, verweigert sich Korruption und faulen Kompromissen. Weil er es sich leisten kann. Sein Chauffeur und Freund Ike, der mit ihm angeklagt ist und mit ins Gefängnis geht, kennt das System besser – und steht Zuba doch treu zur Seite. Als ihn Zuba aufzumuntern versucht: »Stellen wir uns vor, es ist so eine Art . . . eine Art . . . Ja! Eine Art Ausflug!«, entgegnet Ike: »Du hast vergessen, dass ich nie zur Schule ging.« Ein Ausflug also, ein vermeintliches Zwischenspiel, das sich Zuba mit dem Geld seines Vaters erträglicher machen kann. Die Hierarchien und Abhängigkeiten in den Zellen, wo jeder Eimer Wasser vom selbst inhaftierten Zellenchef gekauft werden muss, die ständigen Gefälligkeiten für die eigenen Verfolger, der Kauf einer kleinen Erleichterung hier, einer Verlegung da – der Professorensohn kann es sich leisten, stur zu bleiben. Mit Geld geht vieles. Aber es ist kein Privileg, es ist ein Muss. Wer kein Geld hat, ist nicht einfach weniger gut dran, er ist nichts. Und wer in dem geschmierten System nicht mittut, nicht mittun kann, der ist ihm hoffnungslos ausgeliefert. Das lernt – irgendwann, nach zahllosen zerplatzten Hoffnungen – auch Zuba. Erst als er akzeptiert, dass nicht Recht das Mittel zur Freiheit ist, sondern Geld, findet er einen Weg, das System bewusst zu nutzen, um mit seinem Freund Ike in die Freiheit, in die Außenwelt zurückzukehren. Eine Außenwelt, deren Spiegel die Innenwelt der Gefängnisse ist. Hier wie dort sind Status und Macht abhängig vom verfügbaren Geld. Über die Metapher des Gefängnissystems wird klar, warum die endemische Korruption in einem Land kaum zu besiegen ist, in dem es den meisten Menschen zwangsläufig nur ums Überleben geht und nicht um Gerechtigkeit – und wo es einfacher ist mitzumachen als sich einem System zu opfern, das Integrität weder schützt noch ehrt.
Der in England lebende nigerianische Autor erzählt in seinem Debütroman die Geschichte Zubas, der nach einem Schlaganfall seines Vaters die Leitung von dessen Privatschule übernimmt. Er gerät in einen Konflikt mit der Direktorin und deren Mann. Als er sie wegen aggressiven Verhaltens entlässt, fordern die beiden eine hohe Abfindung, was Zuba ablehnt. |
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